viernes, 28 de septiembre de 2012

Poemas para septiembre II



Divagaciones

Un amigo me habla de vajillas
mientras el otro repica un tambor
lejano y vencido.
El humo que llega me turba.
Veo otros tantos en un entierro vikingo
¿y el cadáver?
¿será natural?
Una dama, dicen por aquí,
de alta cama y baja alcurnia
enferma,
famélica y puta
,

rastrera hasta creer que por vivir
o soñar que vivía
se vendía sin límite de tiempo
.

¡Ay, querida!
el otoño siempre llega.
¡Fuego a la cultura
y al almacén de huesos!

Roer para morir
después.

Una amiga me regala suerte
mientras otra se cura con libros
de Murakami.
Lloviznea aquí mismo
en mi patio sin vecinos,
un llanto atornillador,
¿y la cigarra?
¿será de plástico?

Divagar
es como perder un cromo
y no saber si lo amabas
.

[Marisa Lanca
Poemas para septiembre]
¿Quieres escucharlo de mi propia voz?


La imagen es un homenaje a mi paso por la exposición “Fascinación por el arte del Sol Naciente. El encuentro del Japón y Occidente en la Era Meiji (1868-1912)”. Se puede visitar hasta Mayo de 2013 en el Museo de Zaragoza (Plaza de los Sitios).

lunes, 3 de septiembre de 2012

Poemas para septiembre I

FOTO: Marisa Lanca

Mutaciones

Mientras llego, prescindo
de la primera capa, la supérflua.

Da igual trescientos gramos menos
de deseo.
Las circunstancias iban a ignorarla
de todos modos.
El viento, si lo hubiera, sabría
cumplir con su misión,
despellejar y limpiar,
sacudir y sorprender,
sacar a la luz nuevas capas
menos plásticas
más alquímicas y tersas.
Somos mutantes equilibristas
sobre la cuerda floja,
esa cuerda vital que siempre ríe.
No me grites,
que todavía huelo a lluvia
y puedo caer sin remedio.
Un segundo.
Un respiro.
Mientras llego, intentaré
quitarme algo más de peso.
Alas
¿para qué os quiero muertas?
Estrepitosamente cargadas
de parásitos que no conozco,
sólo aspiran a mutar de color
como el tiempo.
Y eso no.
No me sirve.
I Ching. Fuego.
Adiós, plumas desvencijadas.
Llegan los cátaros.
Ahora sí.
Me adorna un precioso esqueleto
escindido y negro
superior
ligero
como mi pensamiento
cuando no pienso.
Parezco el afiche de una película.
¿Ya han muerto los ángeles del futuro?

[Marisa Lanca
Poemas para septiembre]
¿Quieres escucharlo de mi propia voz?



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