Alcánzame esa sombra.
No es una estrella
ni un espejo donde mirarme.
La quiero para hundirme en ella
y pensar
en un frío sin límites,
en una inmensa estepa
y congelarme.
Escribo siempre en el aire.
Levito entre fronteras.
Un destello,
una bengala,
no es una idea.
Las ideas no se escriben,
y la luz parpadea,
no sirve.
Alcánzame siete nubes
de las grises,
o mejor, de las negras.
Las quiero para mi puzzle
salado y hueco.
Necesito una tormenta.
Escribo siempre en el aire,
ahora, en mi cerebro.
Ya tengo todas las piezas
y llueve.
Cenizas, cáscaras, hielo.
Polvo de estrellas.
Marisa Lanca
(extraído del poemario "Versos de desecho")
Música para hoy:
"Voodoo child" de
JIMMY HENDRIX
