Poemas para diciembre I

La aventura

Nos encerramos en el limbo
húmedo de nuestras batallas,
ésas que perdimos con la conciencia
única y el corazón compartido.
El enemigo no fue tal,
sólo un fantasma
tranquilo
con armas de seducción pasiva
y lentitud de mar.

Echamos mano al bolsillo
por si aún quedaran restos
quizá una piedra engarzada
al destino,
un pasaje de vuelo a Nebrasca,
la llave que abre miradas
o un simple cigarrillo.

Todavía queremos ganar,
resurgir del abismo rupestre,
sentir lo que siente el gladiador
y saber a qué sabe el laurel,
la última oportunidad,
la chispa anunciada,
el momento del mito,
caliente, álgido,
mortal,
ávido de morder la vida
y escupir agujeros negros
sin morir.

Por fin, la aventura.

[Marisa Lanca
Poemas para diciembre]

Poemas para noviembre I

Todo un ejemplo

Él dice, ella asegura,
él achaca, ella echa en cara,
él fija condiciones
y ella elude responsabilidades.
Ellos saben, pero hacen como si no.
Se diría que se quieren.
Cualquiera les consideraría
seres afines e íntegros,
pareja complementaria,
común entre la mayoría.

Ella se extiende,
él reivindica,
ella se escuda en sus verdades
y él no contempla las posibilidades.
Ellos se quieren, pero hacen como si no.
Se diría que lo saben.
Cualquiera valoraría
su sentido del ser y de estar,
los tendría como naranja completa,
marido y mujer,
ejemplo de felicidad.

[Marisa Lanca
Poemas para noviembre]

¿Quieres escucharlo de mi propia voz?

Poemas para septiembre II

Divagaciones

Un amigo me habla de vajillas
mientras el otro repica un tambor
lejano y vencido.
El humo que llega me turba.
Veo otros tantos en un entierro vikingo
¿y el cadáver?
¿será natural?
Una dama, dicen por aquí,
de alta cama y baja alcurnia
enferma,
famélica y puta,
rastrera hasta creer que por vivir
o soñar que vivía
se vendía sin límite de tiempo.
¡Ay, querida!
el otoño siempre llega.
¡Fuego a la cultura
y al almacén de huesos!
Roer para morir
después.
Una amiga me regala suerte
mientras otra se cura con libros
de Murakami.
Lloviznea aquí mismo
en mi patio sin vecinos,
un llanto atornillador,
¿y la cigarra?
¿será de plástico?
Divagar
es como perder un cromo
y no saber si lo amabas.

[Marisa Lanca
Poemas para septiembre]

¿Quieres escucharlo de mi propia voz?


La imagen es un homenaje a mi paso por la exposición “Fascinación por el arte del Sol Naciente. El encuentro del Japón y Occidente en la Era Meiji (1868-1912)”. Se puede visitar hasta Mayo de 2013 en el Museo de Zaragoza (Plaza de los Sitios).

Poemas para septiembre I

FOTO: Marisa Lanca

Mutaciones

Mientras llego, prescindo
de la primera capa, la supérflua.
Da igual trescientos gramos menos
de deseo.
Las circunstancias iban a ignorarla
de todos modos.
El viento, si lo hubiera, sabría
cumplir con su misión,
despellejar y limpiar,
sacudir y sorprender,
sacar a la luz nuevas capas
menos plásticas
más alquímicas y tersas.
Somos mutantes equilibristas
sobre la cuerda floja,
esa cuerda vital que siempre ríe.
No me grites,
que todavía huelo a lluvia
y puedo caer sin remedio.
Un segundo.
Un respiro.
Mientras llego, intentaré
quitarme algo más de peso.
Alas
¿para qué os quiero muertas?
Estrepitosamente cargadas
de parásitos que no conozco,
sólo aspiran a mutar de color
como el tiempo.
Y eso no.
No me sirve.
I Ching. Fuego.
Adiós, plumas desvencijadas.
Llegan los cátaros.
Ahora sí.
Me adorna un precioso esqueleto
escindido y negro
superior
ligero
como mi pensamiento
cuando no pienso.
Parezco el afiche de una película.
¿Ya han muerto los ángeles del futuro?
Entusiasmado secreto.

[Marisa Lanca
Poemas para septiembre]

En el aire, en el aire, en el aire

dios'a

Estoy en el aire

en do sostenida sin cables

ni cordel

un silbido deletéreo que azuza

las nubes y las envenena

hasta morir en los rebalajes

de mi propia piel.

Sigo en el aire

con mis tarantas como tarascas

ávidas de ciclones

y remolinos demoledores

atenta a las circunstancias

que no son otras que las que adivino

como hormigas

allá abajo en la tierra amarga.

Danzad malditas

no se os oye desde el limbo

murmullo no equivale a francachela

ni la sangre sabe a vida.

Si gustáis os envío un refucilo

caliente

con olor a látigo.

Mi nombre es dios'a.

Lo llevo escrito en la frente.

Marisa Lanca

Retratoacróstico para Amalia

Marisa Lanca 2012

Ésa que todo lo sabe

Nadie me espera

Más allá de donde habita
el embrión del caos,
donde la vida incipiente
apura segundos
en su cuenta atrás
y los mapas del destino
calientan motores,

más allá,

dirijo mi galope,
apunto mi lanza, rescatada
de entre mil costillas de Adán
y doscientos sacos de olvido.

Llegaré,
aunque el aire me arranque
los párpados y el vientre.

Veré,
aunque el vértigo reviente
mi cuello vacío.

Venceré,
a pesar de que nadie me espera,
y así sabrá
ésa que todo lo sabe
que no ha podido conmigo.

[Marisa Lanca, 2011
de En el límite]

Fotografía de Marisa Lanca de una obra de Ángel Laín, incluida en la exposición "Ninfas y sirenas", en La Pantera Rossa, que comparte con David Vela

Hallazgo

 

Poema ingrávido

Minúsculo.

Apenas un océano

Célebre

Quizá me sepa a polvo.

Nítido.

Ya sólo es un recuerdo.

Cárdeno.

Azul me mataría.

Lúcido.

 Acaso duerma siempre.

Bárbaro.

Sin alma y sin respuesta.

Títere.

Queriendo conocerte.

Víctima.

Fugaz desconocida.

Marisa Lanca 10-5-1996 / 10-9-2011

Al rescate

"Overpopulation" Foto de Will McBride

En este infinito mundo de la araña a veces te encuentras imágenes extrañas, que te mueven a reflexionar. Os dejo dos fotos de autores lejanos entre sí en el tiempo y en la distancia, pero muy cercanos en la forma de expresarse. Realmente me han impactado. ¿Qué te dicen a ti?

Rescato para esta ocasión un poema propio, de hace tiempo. Las circunstancias que me rodeaban entonces, y ahora, realmente parecen no haber cambiado.

CRACRECRICROCRU

En un macroespacio cromático
creí crear un crepúsculo
y creé un cráter decrépito.

Crearé, pues, un cristal
que discrimine
secretos y crucigramas
de cromos y credos increíbles.

Pero creé una cripta inexcrutable
donde incrusté mi cruz
y las secreciones se incrementaron
en un sacrilegio lacrado
con crupones incruentos.

Excrementos acrósticos me increpan,
no concreto al escribir por lucro.
Sacrificaría mi cresta ácrata
por recrearme
en la crítica crucial de un crío
sincronizada
con el micrófono de un cronista.
Sólo crearé si crece mi criterio
y decrece mi creencia
en la crudeza de los crímenes,
los descréditos
y las crispaciones.

Acribillaré sin escrúpulos
los cráneos crujientes de mis acreedores
y por cruel decreto
caerán en la criba.

Criógena acrobacia de cromosomas,
crisálidas y cretáceos,
croquetas lacrimógenas en crisis,
credenciales que croarán con acritud,
croquis de cruzadas en la acrópolis,
cremalleras criadas en crisoles.

No daré crédito
pues cristalino me creo.

Marisa Lanca, 22-1-95

"Repisa cubana" del blog de Martin Rasskin (Cuba)

SENTIMIENTO 0.0

Tengo pendientes de publicar unas cuantas cosas bonitas, felices, dulces.
Pero tampoco será hoy.
Ahora me apetece lo que me apetece, porque lo necesito.
Poema va!

Quiero. No quiero.

Venga. Ya.
Un salto al vacío
amenizando así la farsa
la estúpida magia circense,
un salto atado a una piedra
hacia la nada que calla
como una malla
mugrienta.

Cucarachas, alacranes
y moscas teñidas de leche
sólo esperan el milagro
la caída del desecho,
para los pobres... la nieve.

El tedio, no,
el hambre atroz
seguro les hará revolverse
en el fango
tras el golpe seco.

¿Revolución o revuelta?

Espejismo.
El cadáver, aun exquisito,
sólo sabe a mierda.

Marisa Lanca, 2011

Bolero

Bolero

Sensación de almendra
amarga
cuando miro así,
a la lejanía.

Duotonos que se pierden
hacia una escala
de gris
vacua y fría.

Se escucha la nada
que atraviesa,
como veneno mordaz,
cada uno de mis caprichos
dormidos,
heridos de muerte
ahora.
Quizá lo merecían.

¿Y el bolero que aprendí?

Cada palabra,
cada nota cansina
se balancea
al final de su fin
que es una rama oscura.

Una y otra van cayendo
…contigo aprendí…
como preludio de invierno
…que tu presencia
no la cambio por ninguna…

¡Maldita sea!
Si por lo menos…
la luna...

Así es la vida.
Y aquí me quedo.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Versos bajo la almohada")

"La fuerza de la madera" 2010
Obra de Valtueña

Flores de un día

Entrevisto a la hierba

Entregada, me absorbo

Entretanto, respuestas

Entrelazo tesoros

Entretengo sin prisa

Entresijos de otoño

Entretiempos de vida

Entrecortada. Y lloro

Entretelas, caprichos,

Entrepiernas calladas

Entrecruzo silencios

Entretejidos con calma

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Jugando con las palabras")

Mira

Mira cómo tiemblo

Oye cómo levito

Huele cómo nazco

Toca lo que respiro

Siente cómo crujo

Saborea lo que digo

Piensa cómo crezco

Vive lo que escribo

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Versos bajo la almohada")

marzo

Regresé al hogar del elefante sin trompa.
No llovía. Pero esperé un rato.
A veces resulta y el corazón lo agradece.

Y grité hacia arriba:
¡Agua de marzo!
¡Entra como alud en mi boca,
reinicia el sistema
vacío de inquietudes,
taladra mil agujeros en el estómago,
rompe la tela!

Si vieras cómo lloraba
el inconsciente, el risueño,
y cómo reía yo,
una triste elefanta.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Acerca de mis amantes")

Katharine

Acerca de mis amantes (II)

Mordisquéame el corazón,
valiente,
ya sé que te atreves
con las vísceras más calientes.
Pero jamás se te ocurra
cruzar la frontera
de mi habitación
secreta.
Ese día te verás desnuda,
sin dientes,
sobre un colchón de piedras,
y no estaré yo
para acogerte.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Acerca de mis amantes")

La maravillosa ilustración es de Adré Carrilho (extraída de http://cuatrotipos.wordpress.com/2008/10/08/
Me encanta la imagen y me encanta ella, Katharine.
Supermujer, con pantalones.

Música para hoy:

"La vie en rose"
de Bing Crosby y Marlene Dietrich

[Puedes escucharla aquí]

Porque me apetece

Hoy dedico un poema a Víctor "Travolta"

Aullido

Media luna sin espuelas,
es mía la esquina
donde ese tango olvidado
se extingue,
se aleja.

Entiendo el humo y la resaca,
pero apenas comprendo una vida
que se escapa
por el sumidero de la conciencia.
Revive.
Revienta.

La luna mengua, y yo
me trago tu imán
como una loba posesa.
¡Qué elegancia!

Así es el cielo, dulce chamán,
Aquí te espero.

Marisa Lanca
(Del poemario "Versos de desecho")

Hoy no

Hoy no, quizá mañana [ella]

Vértigo en el alma.
Arrugas repartidas por el corazón,
por doquier.
Calambres emocionales.
Cierto vacío en la boca,
en el útero, en los canales
auditivos.
Latidos en toda la piel.
Dolor neuronal.
Las vértebras se olvidan del sol.
Ya no mueven pestañas,
ni agitan abanicos.
Se escucha llover
en el volcán de mi ombligo.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Acerca de mis amantes")

[Imágenes: "Niño X" (homenaje a Niños del Brasil). Autora: Marisa Lanca. 2007]

Música para hoy:

"Aunque no sea conmigo"
ENRIQUE BUNBURY

domingo verde

Iguana de Jorge, mi sobrino

Verde

En el secano de mi llanura,
territorio feliz, aunque perdido,
ha brotado una noticia
con forma de pez.
¿Quizás un nuevo amigo?
Observo.
No baila con mi suerte,
no sabe a naranja,
ni canta a los cuatro vientos
y no huele a nada.
¡Ay que ver!
Pero no veo.
Y yo miro a conciencia,
pero no huelo.

Llanura feliz, territorio seco.

Lejos del pez admirado,
del brote reciente,
allá, donde mi vista se alegra,
verde, que me pierde el verde,
voy a plantar menta.
Ya aprenderé…
Con el tiempo.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Versos de desecho")

Música para hoy:

"El son del americano"
de MISIÓN HISPANA

Universo Luis Royo

Próximamente:

Octubre - 10, a las 18 horas: firmas en Casa del Libro - Zaragoza, España

Octubre - 16 y 17, firmas en la Feria del Libro de Frankfurt. Alemania

Octubre - 22 al 25, presencia en Imaginamalaga. España

Octubre - 30 y 31, firmas en Lucca Comics Festival. Italia

Octubre 29 al 1 Noviembre, exposición de obra original DEAD MOON y firmas en Salón del Manga de Barcelona. España

http://www.luisroyo.es

Sinaloa

Con Janis Jopplin sonando
y mis antojos de otoño
sin labios donde alojarse.

Enigmas cotidianos.

Como saber por dónde respira
mi almohada
o por qué se enfrían mis manos.

A veces me acuerdo
del silencio clandestino,
ése que guardabas, sin prisa,
cuando más ansiaba tu boca.

Es que no vivo
esperando deleites,
pócimas y encantos,
quizá delicias reparadoras
de mis desgarros.

Y si vuelvo a maldecirte
no es por tu ausencia
ni mi sed,
será que en la madrugada
me llueve tu semen,
chaparrón de lunas
menguantes,
imaginaria estocada.

Sobreviviré.

Sobre los dardos
y pese al vacío.

Sobre las redes
y frente a tu sombra.

Sobreviviré
pensando en Sinaloa.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Acerca de mis amantes")

parpadeo

Escribo siempre en el aire

Alcánzame esa sombra.
No es una estrella
ni un espejo donde mirarme.
La quiero para hundirme en ella
y pensar
en un frío sin límites,
en una inmensa estepa
y congelarme.

Escribo siempre en el aire.
Levito entre fronteras.
Un destello,
una bengala,
no es una idea.
Las ideas no se escriben,
y la luz parpadea,
no sirve.

Alcánzame siete nubes
de las grises,
o mejor, de las negras.
Las quiero para mi puzzle
salado y hueco.
Necesito una tormenta.

Escribo siempre en el aire,
ahora, en mi cerebro.
Ya tengo todas las piezas
y llueve.
Cenizas, cáscaras, hielo.
Polvo de estrellas.

Marisa Lanca
(extraído del poemario "Versos de desecho")

Música para hoy:

"Voodoo child" de

JIMMY HENDRIX